Ce matin-là, avant de partir au travail, il avait posé le nouveau billet sur le comptoir de la cuisine en cherchant ses clés. Élise était à l'étage. Les enfants étaient à l'école. Il est sorti précipitamment et l'a oublié. Je l'ai aperçu à côté de la corbeille de fruits et je l'ai appelé, mais il était déjà parti. Alors je l'ai ramassé, glissé dans la poche de mon tablier et, plus tard, j'ai signé au dos, comme je lui avais toujours dit de le faire dès qu'un billet entrait dans la maison.
Mon défunt mari me l'avait appris il y a des années. « Un billet signé a un propriétaire », disait-il. « Un billet non signé, lui, suscite une polémique. »
Élise laissa tomber le gilet sur le lit et sortit en trombe. Je la suivis plus lentement, portant une valise qu'elle avait à moitié remplie. Daniel se retourna en l'entendant crier.
« Demande-lui ! » s’écria Élise en me montrant du doigt. « Demande à ta mère ce qu’elle veut dire ! »
Daniel parut d'abord perplexe, puis inquiet. Je lui pris délicatement le billet des mains et le retournai.
Là, en lettres bleues, nettes et sans équivoque, figurait mon nom : Margaret Hale.
Il le fixa du regard, puis me regarda, la bouche ouverte mais aucun mot ne sortit.
« Je l’ai signé ce matin », ai-je dit doucement. « Comme je le fais toujours quand tu oublies. »
Le visage d'Élise se décomposa. « Ça ne veut pas dire que c'est à toi. »
« Cela signifie que la réclamation commence par moi », ai-je répondu. « Et étant donné que l'argent utilisé pour acheter ces billets provient de mon propre argent chaque semaine, je dirais que cela compte aussi. »
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