Je suis rentrée de mon voyage d'affaires plus tôt que prévu, et au coucher du soleil, j'ai compris que mon mariage était terminé bien avant même d'avoir franchi le seuil de la maison.
Je m’appelle Ana Serrano. J’avais trente-quatre ans, j’étais mariée depuis neuf ans, et jusqu’à ce jeudi-là, je croyais que la chose la plus difficile que Miguel et moi ayons endurée était l’infertilité. Nous avions traversé des cliniques où régnait une odeur d’antiseptique et un espoir fragile. Nous avions surmonté deux fausses couches, une opération, trois cycles de traitement infructueux, et cette tristesse sourde qui s’installe dans une maison et ne semble jamais la quitter. Je pensais que toute cette douleur nous avait soit rendus plus forts, soit au moins plus sincères.
Je me suis trompé sur les deux points.
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