Il détestait que j'aie pris une décision sans demander la permission. Il détestait encore plus que je n'aie pas cédé à ses cris. Il m'a traitée d'égoïste, de faible, de stupide et d'ingrate. Puis, quand les insultes n'ont plus fait effet, il s'est mis à m'humilier.
Je me souviens trop bien des détails. La chaleur de fin d'été. Le crépitement sec du papier qui prend feu. L'odeur âcre du plastique fondu. Le bruit de ma boucle de ceinture qui heurte l'intérieur du canon. Mon père, debout là, les bras croisés, comme s'il m'enseignait une leçon de morale au lieu de détruire tout ce que je possédais.
Ce qu'il ignorait, c'est que j'avais déjà déplacé les choses les plus importantes hors de la propriété ce matin-là : mes documents, l'argent que j'avais économisé et la lettre d'acceptation pliée dans une enveloppe en papier kraft, dans le coffre de la voiture de mon ami Nate.
Alors, quand le feu s'est éteint, j'ai pris mon téléphone, j'ai appelé Nate et je lui ai demandé de venir me chercher.
Mon père a ri en entendant cela.
« Vous sortez de cette maison, » dit-il en s'approchant suffisamment pour que je sente l'odeur de bière dans son haleine, « et vous ne revenez pas. »
J'ai fini par le regarder dans les yeux.
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