Vers midi, j’ai reçu un appel de mon frère aîné, Caleb Davenport, qui vivait à Seattle et qui, d’ordinaire, se tenait à l’écart des dynamiques familiales avec le pragmatisme épuisé d’un homme qui avait pris la fuite.
« Que s’est-il passé ?» a-t-il demandé, sans même un bonjour ni un « comment vas-tu ?»
J’ai regardé par la fenêtre les branches dénudées au-delà de la cour de mon immeuble. « Ils m’ont remplacé par Ashley. » « Ah », dit-il. Juste ça. Ah. Le son de la reconnaissance d'un schéma à long terme.
« Ils ont dit qu'elle ne les embarrasserait pas. »
Il expira lentement. « Et l'appel à l'aéroport ? »
« J'ai défait ce que j'avais arrangé. »
« Bien. »
Cela me figea. « Bien ? »
« Lydia, ils utilisent tes compétences pour redorer leur image depuis dix ans. Tu le sais, n'est-ce pas ? »
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