Bien sûr que je le savais. Mais entendre quelqu'un d'autre le dire à voix haute, c'était comme si le sol se dérobait sous mes pieds.
Caleb continua : « Tu te souviens du dîner de départ à la retraite de papa ? Qui a écrit le discours ? »
« Moi. »
« Et la collecte de fonds à Savannah ? »
« J'ai préparé le plan de table. »
« Et les cinquantièmes ans de maman ? »
« Je me suis occupée des prestataires après qu'elle a renvoyé l'organisatrice. »
Il marqua une pause. « Exactement. Ils te traitent de difficile quand tu refuses de te fondre dans le rôle qu'ils t'attribuent. »
Je m'assis à la table de la cuisine. Un instant, je restai sans voix.
Car c'était là, sous mes yeux, toute la structure. J'étais la fille sur laquelle ils comptaient et pour laquelle ils s'excusaient dans la même phrase. Assez efficace pour les gérer. Assez désagréable, à leurs yeux, pour être cachée quand les apparences comptaient.
La voix de Caleb s'adoucit. « Que veux-tu dire par "ce n'est que le début" ? »
Je jetai un coup d'œil au dossier à côté de mon ordinateur portable.
À l'intérieur se trouvaient les documents de constitution de Davenport Event Logistics, LLC, une petite entreprise de conseil que j'avais discrètement créée six mois plus tôt pour officialiser mon activité de gestion de projets, que j'effectuais déjà en parallèle. Événements familiaux, galas d'associations, week-ends de donateurs, voyages d'affaires… Tout ce travail invisible que mes parents considéraient comme un devoir filial instinctif était, dans la réalité, une prestation facturable.
« Ça veut dire », ai-je dit, « que j'arrête de faire ça gratuitement. »
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