Les décorations de la fête prénatale étaient encore partout. Des ballons à moitié dégonflés étaient appuyés contre les haies. Des sacs-poubelle remplis d'assiettes en carton jonchaient le sol près du garage. À l'intérieur, le gâteau trônait toujours sur le comptoir, comme si la maison s'était figée depuis mon départ.
J'ai emballé mes bijoux, les lettres de ma grand-mère, mon passeport et tous les documents du coffre-fort du bureau. Puis je me suis arrêtée une dernière fois sur le seuil de la chambre d'enfant et j'ai regardé le berceau. La pièce sentait la peinture fraîche et le vol.
À cinq heures, les vêtements de Miguel étaient rangés dans des cartons au garage. Les serrures avaient été changées. Leah se tenait dans l'allée, le dossier à la main.
Lorsque le SUV de Miguel a tourné au coin de la rue, Rosa était sur le siège passager et Carmen à l'arrière.
Il se gara brusquement, sortit de la voiture et se figea en voyant les déménageurs.
Qu'est-ce que c'est ? demanda-t-il.
Leah lui a tendu les papiers avant même que je prenne la parole.
« C’est du service », dit-elle. « Et cette maison n’est pas la vôtre. »
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