Personne ne répondit assez vite, et le silence est parfois plus éloquent que les mots. Carmen se mit à pleurer la première – discrètement, des larmes coulant sur ses joues tandis qu'elle fixait le sol, comme si la honte s'y cachait. Miguel s'approcha de moi et me proposa de parler en privé. Je refusai catégoriquement. S'ils s'étaient sentis à l'aise de fêter ça devant tout le monde, ils pouvaient bien répondre devant tout le monde.
Ma mère a essayé de me faire taire. Rosa m'a dit de ne pas faire d'esclandre. Tante Elena fixait le mur, comme si la politesse pouvait effacer ce qu'elle entendait.
Finalement, Miguel dit d'une voix si basse que j'aurais presque souhaité avoir mal entendu : « C'est à moi. »
La pièce pencha.
Je n'ai pas crié. Je n'ai rien jeté. Je suis restée là, plantée là, un sac en papier à la main, contenant une stupide tasse à expresso à motif d'oiseau bleu, tandis que tous les occupants de la pièce assistaient à l'effondrement de ma vie.
J’ai alors remarqué la porte du couloir entrouverte derrière lui, et je m’y suis dirigée avant que quiconque puisse m’arrêter.
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