« Mon père a gardé un album de toi », dit-il. « Des photos, des petits mots, des tickets de cinéma. Il s'enivrait et racontait l'histoire de "celle qui lui a échappé". J'ai grandi en entendant parler de toi plus qu'en entendant "Je suis fier de toi". »
J'ai eu la nausée.
« Un soir, je l'ai trouvé », a-t-il dit. « J'étais furieux. Je me disais : "Tu es encore obsédé par elle au lieu d'être un père ?" »
Il déglutit.
« Des années plus tard, je suis sur une application de rencontre », dit-il. « Je vois une fille qui te ressemble comme deux gouttes d'eau sur ces photos. Les mêmes yeux, le même sourire, le même nom de famille. Il y avait une photo où tu apparaissais en arrière-plan. Je t'ai reconnue. »
Il avait l'air malade.
« J'ai swipé à droite par dépit », a-t-il admis. « Je pensais te blesser en la blessant. Quelques rendez-vous, et puis je disparaîtrais. »
J'ai eu la nausée. « Et ensuite ? »
« Et puis je l'ai rencontrée », dit-il. « Et elle n'était pas un symbole. Elle était Emily. Drôle, vive, gentille. Elle m'écoutait. Elle me poussait à me dépasser. Je suis tombé amoureux d'elle. »
Il se frotta le visage.
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