Mon père s'est alors précipité vers le tiroir de la cuisine où je rangeais la lampe de poche, comme s'il connaissait ma maison mieux qu'il ne le devrait.
Un frisson me parcourut à ce détail, mais je n'avais pas le temps de le remettre en question.
Dehors, le gravier crissait sous les pas lents et délibérés.
J'ai attrapé Noah et je l'ai tiré derrière l'escalier.
« Reste à terre », ai-je murmuré.
Rachel était adossée au mur, tremblant si violemment qu'elle tenait à peine debout.
Ma mère s'accrochait à elle en sanglotant.
La lampe torche s'alluma, projetant un faisceau blanc et cru à travers l'entrée.
Sous cette lumière, mon père paraissait vingt ans de plus.
« Il nous a trouvés », murmura Rachel.
« Non », répondit Noé.
Sa voix sonnait étrangement — faible, hébétée, mais assurée.
« Ce n'est pas lui. »
Nous nous sommes tous tournés vers lui.
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